Le fiston voit rouge et prend le taureau par les cornes

Ce soir, mon fils, qui se destine à la médecin et qui a un profil de thérapeute depuis sa plus tendre enfance, exaspéré de voir son chocolat, ses biscuits, son fromage disparaître, et de s'apercevoir que je mange plus que lui, un ado (il est le monsieur Jourdain de Zermati : il mange quand il a faim et a une silhouette de rêve), m'a traînée à la balance presque de force. Sa voix apaisante contrastait avec la fermeté de sa prise : "Oui, oui, je sais bien qu'on est le soir, que tu es chaudement habillée... On retire deux kilos, allez, trois, mais tu montes sur cette balance...

- Inutile, je bouffe en continu depuis le dix janvier, je dois faire 150 kg...

- Sûrement pas, et ça serait bien que tu en aies une petite idée...

- J'en ai une grande idée : je pèse TROP.

- On va essayer de savoir à quel point ; tu te diras que tu feras de toutes façons moins demain matin."

Je me laisse convaincre, je monte et je pousse un hurlement : 86,6 kg !

Même toute habillée, même à la fin d'une journée où j'ai allègrement outrepassé la raison et la satiété, c'est affolant !

J'ai remercié mon fils de m'avoir ôté l'illusion, et de peser 150 kg (c'est fou comme c'est confortable, de se mettre au maximum, ça met au-dessus des remèdes en même temps) et de n'avoir pas tant grossi que ça (mon jean's, toujours lâche, m'a induite en erreur).

Petit sourire satisfait de mon rejeton devant mes remerciements et le serment solennel de laisser désormais intactes ses provisions.